"A menudo los labios más urgentes no tienen prisa dos besos después."

                         MATEMATICAS     CONTRA      MATEMATICAS                     
                                       CONTRAMATEMATICAS                          
Hay un amor varágine en cada dos mentiras, de lo contrario la verdad sería una ciencia sola algo tan construido como un hormiguero, la gran perplejidad de lo perfecto.                                                                      

"Señora, no le quite años a su vida, póngale vida a los años, que es mejor."

                                      Escrito en el agua                                                
DESLUMBRAME:                                                                              
escribir una carta sobre la yedra memoriosa. Lo haría en un papel tan espíritu como los huesos de mi padre.
O en el aire alisio de los estereos. La carta sería para explicarle a quien corresponda y escuche cómo ha crecido el imperio de los relojes y cómo se han prodigado las musas de las pócimas para decirles al decididor y a sus preámbulos que los niños ya no tienen sangre de flores ni confianza en los garabatos, que se ríen a chorros de los pájaros cautivos y le hablan de tú a los planetas con sus ciencias digitales. Más también le cortaría al don de los partos y de los panteones que esta mañana, cuando desperté nacido en la íntima periferia de mi atávica alegría, le puse nombre a cuanto estuve viendo repetirse, queriendo emparejarme con los árboles que impávidos perduran y hablan aún de sus bacanales. Luego firmaría la carta con una cruz que todo lo borrara en señal de que no sé de otra cosa más esclarecida. Pero escribir tamaña carta no tiene razón ni azadura ni templanza, sería un soliloquio: la memoria soy yo y en mí se pierde cada vez que nace, muere y resucita.                                                                                                                                    
                                                                                                                                                                               

Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mi me enorgullecen las que he leído (2)

             Los doce meses transcurridos desde la primera aparición de este blog ni modifican su contenido y conclusiones, ni les agregan novedades realmente sustanciales.

Así pues, salvo algunos datos e inexactitudes que he revisado y puesto al día he preferido no tocarle a un texto muy elaborado ya y cuyas preocupadas deducciones son las que eran.                                          

En un decenio, al ceder un poco -o acaso bastante - los tabúes antievolucionistas a que el blog  alude, ha aumentado la lista de los renovadores del periodismo, escritura o simplemente afición a un hobby que es el escribir en un momento de inspiración, y es el tiempo en curso el que puede apartar claramente el trigo de la paja. Disminuyó la producción del tema, aunque sin llegar a la anemia, y se mantuvo la bibliográfíca, con aportaciones - por mencionar solo algunas- Pero ni estos ni otros alteran los hechos del mensaje final de este blog: en pugna con un medio nacional progresivamente más tecnificado, si bien es cierto que el arte de escribir no ha perdido tono y presencia, también lo sigue siendo que su manantial y su marco naturales continúan recibiendo el impacto de los nuevos tiempos, con inevitables compromisos y problemas para susustancia añeja y su futuro.                                                                  Sin embargo, ese futuro quizá no se nos presente ahora tan oscuro como se nos presentaba, ya que, contra la acometida tecnológica y pese a la creciente intensidad de su empuje, las reinvidicaciones racionalistas y regionalistas que tratan hoy de sacar cabeza, y las propias capacidad y voluntad de supervivencia de la escritura, están ayudando a su conservación, difusión y renovación cuando se ha cumplido un plazo que, erróneamente por suerte, llegamos a prever tan decisivo como funesto.                                                              En esa cualidad de resistencia, en esas valoración y atención a los problemas del arte de escribir, y en sus facultades de ajustarse - sin deteriorarse- a la galopante y zarandeada coyuntura histórica en que nos encontramos, es en lo que hay que confiar para el día de mañana, si es que es posible confiar en algo.                                                                        

     

Cuando se pierde el tiempo no se recupera        

"Lo que se ve con frecuencia no maravilla... Lo que nunca se vio, cuando ocurre, se tiene por prodigio."

El sabio que quería tener un sueño.                                                                  

Decía el sabio que quería saber como se puede tener un sueño y que luego ha de cumplirse si no de que serviría este sueño, pasaron largos años y descubrió muchas cosas, pero lo logró saber, aprender, como encontrar la solución al dicho planteamiento que se hizo, hace ya varios años, en que lugar me deja esto, pensó por trigésima y no se cuantas veces más. Mientras resolvía otros problemas matemáticos, y terminaba un café bien caliente, como a el le gusta casi rozando la razón llegó a pensar que lo había solucionado, pero era otro fracaso más que le ayudaría en encontrar la solución.                                                                                   Bien pasados estos momentos de reflexión me atrevo a decir que si que la solución esta en el tiempo que hay que esperar para que se cumpla, una vez pasado ese tiempo ya tendrás tu sueño y seremos todos felices...¿o no?

   Lo que tenemos que aprender lo aprendemos haciéndolo

Guardando los trastos viejos. : "Es más fácil apoderarse del comandante en jefe de...

Guardando los trastos viejos. : "Es más fácil apoderarse del comandante en jefe de...: Dame querer primita dame querer.,.--<                                                        E l que viene y luego se va es como el vien...

India Martinez 2011 Vencer al amor.

http://youtu.be/ze9ul-44Q0w

Guarda a tu amigo bajo la llave de tu propia vida

Letras de Canciones detrás de unos "Flamencos"                                                                   
Cuando llego a mi estas cuartillas con estas letras, me puse a leerlas muy detenidamente debajo del porche en la casa de la laguna, escuchando un poco de flamenco y tomando una copa de manzanilla con un plato de Ibérico y queso Manchego, se veía la laguna con unos patos nadando en las tranquilas aguas, cuando se acerco un hombre bastante fuerte y con una caña de pescar en la mano.                                                      
  -¿Puedo acompañarle señor?                                                                                                                    
  -¡Claro!, pero no me llames señor, me llamo Pedro,y coge una copa y siéntese hombre.                            
Le dije yo en tono amigable pues creí que un poco de compañía no me vendría nada mal, y entonces el me contestó con una sonrisa en la cara y dejando la caña y los aparejos en el suelo.                                          
  -Me llamo Baldomero: Muchas gracias por su invitación es usted muy amable Pedro.                                
Y por lo que deduje compartimos aficiones, por la forma de mirar mis cuartillas,seguimos charlando un largo rato, y él, sacando unas hojas de su bolsillo me las mostró y alargando el brazo para cogerlas vi que eran unas letras de canciones que había escrito  él.                                                                                                                  
Leer frases como la de Baldomero, si no estimulase emociones un poco mas tajantes, produciría ganas de llorar. << El Sur es un desierto que llora cuando canta>>, escribió Luis Cernuda, y el gaditano José Luis Tejada pregunta, se pregunta, nos pregunta: <<Si el escribir es llorar, ¿qué no es el cante en este sur del Sur...?>>.                                                                                                                                                                
           Hasta los jornaleros, en vez de justicia, resignación decían. Era un modo de ahuyentar la tristeza. Se conformaban con lo que les venia de arriba y con un cante que nació en las raíces del mundo de su pena y fue extendíendose a la ramas del mundo, como el amanecer la luz. No, no era un vino o una guitarra la escena. Era lo que quedaba dentro de cada uno oculto, la alegría, quizás, que les costaba sangre a aquellas tierras de secano cuando un campesino alzaba como un dios su ronquido total, su enorme queja, su gran desolación vestida de colores.
Antes de dedicar u poco de atención a una etapa social andaluza que consentiría que alguien denominase a este territorio <<La Sicícilia de España>>